Christian Haller

Name, VerwandlungEin Stück Lascauxvon der Höhlenwandgefallenin die Jetztzeiteines Hügels:Ein Wild – äsendunter schon herbstlichem Forstdas Reh!Die Nennung zähmtunerwartet, verwandelt das Wildin eine Miniatur vor Springbrunnen,nachempfundenen Rokokogarten,wird zum disneyumspannendenweltbraunen Auge.Und ich rufe gegen dieVerwandlungskraft des Namensdas Erinnern auf:Hingestreckt neben dem Feuerlagen die Tiere, zurück-geworfen die Köpfe,das Fell borstig, klebrigvon Fett, stank ranzignach Blutund groß wie Traubenbeerenknospten die Zecken.Das Auge erwies sich als Tiefseeendgültigen Vergehensunter milchiger Haut:erloschenes Lascauxfür immer gefallen von der Wand –Fleisch!und abends kroch ich zurückaus Gestrüpp und Wald,über Trittpfade in die Welt der Namennannte sieund erbrach michin verzweifelter Trauerüber die Sahnetorteserviert zur Nachspeisenach Pfeffer und RückenDie englische PfeifeMein Vater hatte sie 1947bei Strohmeier gekauft,eingeraucht bereits:ein klassisches Stück.Er brannte sie an – Dunhill –während der Ausflüge ins Elsaßzur Fasanenjagd, und goldigflogen die Boomjahre auf.Ich stopfte sie heimlichmit getrockneten Blätternim Apfelbaumgarten,wo heute die Lastzüge stehen.Sailor! – sagte mein Vater,als ihr Rauch in die Seeluft zog:du willst das Abenteuer,doch später wird man müde.Einmal ließ ich das Mundstück,vergilbter Kautschuk, fleckbesternt,mit Vaters und meinen Zahnspurenersetzen: schwarzer Plastik.Als ich den Riß im Pfeifenstielmit Klebeband umwickelte,um das alte Holz weiterzurauchen,da war ich bereits auf dem Weg,ein alter Mann zu werden. * * *Wirfst mir deine Wortlosigkeitvor die Füßeich täusche mich nichtdarin hockt Geschwätz * * * Mein Schreibtisch –auf zwei Böcke gelegteine alte Türich weißnoch immer nichtwohin sie führtich seheZusammengelesenesZusammengetragenesso durch die Zeitdurch Umständeauf dieser Türin die Zerstreuunggeführt * * * Die Konjunktivestöckeln buntfarbig vorbeihinter ihnen wälzen siches war doch so heranein ganzer Verein vonaber, dennoch, trotzdemschwenkt Fahnenwirft Hüte in die Luftdoch keiner istda – ich meine keinerder seine Taten im Präsens voll-bringt geht liegt –wenn schon keiner da istwas steh ich denn am Randsehe diesen Würdeund Waren zu?Aus: Christian Haller: Am Rand von allem© Edition Isele, Eggingen, 2008